Esto de escribir es una semilla que mi padre sembró temprano en nosotros.
Unos la regamos y creció, otros la llevan dormida esperando el milagro del agua, líquido amniótico en el útero de la tierra.
EN BROMAS VERAS...
Entre unas nubes difusas brillan las barbas de plata, del que no siendo pirata, se robó a las nueve musas.
Y la décima es mentira que Sor Juana sea llamada, Sor Lenis, su bien amada, desde su pecho lo inspira.
